In einem Krankenhauszimmer sucht eine 98-jährige Frau nach menschlicher Nähe. Sie ist objektiv anstrengend, sie vergisst vieles, ist halb taub, also muss man alles mehrmals wiederholen. Ihre Sätze sind zusammenhangslos, ihre Bitten objektiv unnötig.
Eine Krankenschwester betritt zum wiederholten Mal das Zimmer und antwortet ihr schroff, mit lauter und gereizter Stimme. Die alte Dame verstummt und beschwert sich dann lautstark, frustriert.
„Diese junge Frau ist noch sehr jung, aber sie macht definitiv einen Job, den sie nicht liebt“, dachte ich.
Später kommt eine andere Krankenschwester, um mir die Infusion anzulegen. Sie fängt an zu jammern, sagt, sie sei müde, verwirrt und wisse nicht genau, wie sie mein Medikament verabreichen soll.
Beunruhigt sage ich: „Heute Morgen hat mir der Arzt in der anderen Station gesagt, dass dieses Medikament maximal sechs Stunden verabreicht werden darf.“
„Ich weiß nicht, wie lange die Infusion dauern soll“, antwortet sie und ignoriert mich völlig.
Noch später, als das Abendessen verteilt wird, kommt ein sichtlich unmotivierter Pfleger schlurfend durch den Flur und sagt zu mir:
„Fräulein, wir haben kein Essen für Sie, weil die andere Station Sie nicht im System erfasst hat. Wollen Sie einen Salat?“
Schon genervt von dem Chaos, in das ich geworfen wurde, fauchte ich zurück, dass er den Salat selbst essen könnte und dass ich mein richtiges Essen will.
Er ignorierte mich, stellte den Salat auf meinen Nachttisch und legte zwei Brotscheiben dazu, die offenbar von jemandem übrig geblieben waren.
Meine Infusion dauerte 11 Stunden (heute Morgen bestätigte der Arzt, dass es nur 6 hätten sein sollen), und ich musste mir schließlich Essen aus einem Automaten kaufen, weil der Salat meinen Magen ungefähr so sehr füllte, wie eine Murmel eine Kathedrale.
Krankenschwester zu sein ist ein unglaublich sensibler Beruf. Man hat es mit Menschen zu tun, die leiden, Menschen, deren Schmerzen zuerst durch menschliche Wärme und erst dann durch Opioide gelindert werden sollten. Menschen, die dort sind, weil sie Hoffnung in diesen Ort gesetzt haben: die Hoffnung, nicht als Nummer behandelt zu werden, sondern als Mensch.
Bevor man also lernt, Blut abzunehmen, sollte eine Krankenschwester zuerst lernen, was Empathie ist.
Genauso wie ein Arzt es lernen sollte, bevor er vergisst, dass die kartesische Trennung von Geist und Körper in der Praxis nicht existiert, auch wenn viele Mediziner weiterhin darauf bestehen, den Menschen als bloße Ansammlung von Organen zu betrachten.
Ein Postbeamter sollte es lernen, bevor er eine alte Dame anschnauzt, die einfach nur versucht, die neuen digitalen Systeme zu verstehen, die ihre Ersparnisse beeinflussen.
Ein Lehrer sollte es lernen, bevor er vergisst, dass er einen der wichtigsten und prägendsten Berufe der Welt ausübt, während er mechanisch und seelenlos Lehrbuchwissen herunterbetet und seine Schüler heimlich hoffen, dass er endlich still ist.
James Hillman sagte, dass jeder Mensch eine bestimmte Berufung hat: Unsere Aufgabe ist es, sie zu finden und zu verwirklichen.
Wenn jemand das tut, wofür er geboren wurde, dann wird Arbeit zu einem Ausdruck seiner selbst und zu einem Dienst an anderen.
Aber meistens passiert genau das Gegenteil. Arbeit ist nur ein Mittel zum Gehalt, und die Menschen wählen Sicherheit statt Erfüllung.
Der Standardweg? Schule → Studium → sicherer Job → Rente.
Das Ergebnis? Frustrierte, empathielose Krankenschwestern, ausgebrannte Lehrer, verbitterte Büroangestellte.
In Restaurants begegnen wir unfreundlichen Kellnern, in Ämtern grimmigen Bürokraten, in Supermärkten verzweifelten Kassierern, und Busfahrer tragen die Langeweile wie eine Maske im Gesicht.
Ja, ich weiß. Nicht jeder kann seinen Traumberuf ausüben. Aber das entschuldigt nicht, ein sozialer Krebsgeschwür zu sein, das alles um sich herum mit Tristesse ansteckt.
Es liegt an uns, einen anderen Ausdruck für uns selbst zu finden.
