Den meisten von uns ist es als Kind mindestens einmal passiert: Wir haben uns in einem Raum eingeschlossen und konnten die Tür nicht mehr öffnen. Mir ist das im Badezimmer passiert, und während meine ganze Familie, zwischen Panik, Schreien und hektischen Telefonaten, versuchte, mir zu erklären, wie ich diesen verdammten Schlüssel drehen sollte, wuchs die Angst in meinem Magen rasant, weil ich fürchtete, für immer in diesem Raum gefangen zu bleiben.
Dasselbe Kind, das Angst hat, in einem Raum eingesperrt zu sein, weil es sich nach Freiheit sehnt, wird als Erwachsener genau das Gegenteil fürchten: Draußen vor der Tür zu stehen, vor jener Tür, die andere für ihn gebaut haben, lange bevor er überhaupt geboren wurde.
Die unsichtbaren Mauern dieses Raumes umgeben uns wie ein Virus und verfolgen uns überallhin. Jedes Mal, wenn ein Lebensabschnitt endet, fühlen wir uns zumindest ein bisschen ausgeschlossen, als würden wir nach Luft schnappen. Und wenn es heißt, dass sich eine Tür schließt und eine andere öffnet, dann fühlt sich das Ende der Zwanziger ohne festen Job oder stabiles Einkommen eher nach einem beklemmenden Stillstand an. Oder wenn eine Frau die Schwelle der vierzig Jahre erreicht, ohne Mutter geworden zu sein, spürt sie möglicherweise sogar eine Art Panik, während die Uhr immer schneller tickt.
Es gibt unzählige Beispiele für das, was die Deutschen mit einem einzigen mittelalterlichen Wort beschreiben: Torschlusspanik, wörtlich „die Panik der schließenden Tür.“ Im Mittelalter waren Städte von Mauern umgeben, und die Tore wurden bei Einbruch der Dunkelheit verschlossen, um sich vor äußeren Gefahren und Feinden zu schützen. Damals konnte man schlecht jemanden anrufen, um die Tür öffnen zu lassen. Doch wenn uns heute die psychologische Metapher der schließenden Tür verfolgt, haben wir zwar ständig ein Telefon in der Hand, aber keine Ahnung, welche Nummer wir wählen sollen. Uns ist bewusst, dass die Zeit vergeht, aber wir wissen nicht einmal, wer diese Tür geschlossen hat, die gesellschaftlichen Erwartungen sind jedoch eindeutig, und genau deshalb geraten wir in Panik.
Genau hier beginnt der Abstieg: Man nimmt einen miesen Job an, weil er „eine sichere Rente“ verspricht, heiratet, weil „es an der Zeit ist“, nicht aus echter gegenseitiger Wertschätzung, oder sucht sich willkürlich einen Partner, um möglichst schnell noch ein Kind zu bekommen, bevor es zu spät ist.
Diese Art der strategischen Partnerwahl, eigentlich nichts anderes als Egoismus, getarnt als biologische Notwendigkeit, ist oft nur eine weitere Rolle, die es zu erfüllen gilt.
Für Frauen sind diese Rollen besonders erdrückend. Schon als kleine Mädchen lernen sie, dass sie, wenn sie nicht den Erwartungen entsprechen, andere enttäuschen könnten. Ein ungehorsamer Junge hingegen wird vielleicht als frech bezeichnet, aber gleichzeitig heißt es, er habe „Charakter.“ Diese Denkweise wird seit Jahrhunderten weitergegeben.
Es wäre klug, sich zu fragen, wie viele unserer Entscheidungen aus der Panik einer sich schließenden Tür entstehen.
Aus Angst statt aus Mut zu handeln, sich nie ehrlich im Spiegel zu betrachten und zu hinterfragen, was wirklich zu unserer Persönlichkeit und unserem Wesen passt, ist das perfekte Rezept für Unglück.
Der einzige Weg, Erfüllung zu finden und damit auch der Welt etwas Sinnvolles beizutragen, ist es, sich selbst zu verstehen und auf dieser Basis eine Richtung zu wählen. Nur so können wir uns selbst und anderen von Nutzen sein, indem wir jene seltene, lebendige Energie nähren, die einzige Quelle, aus der die Menschheit wirklich schöpfen sollte.
Freiheit bedeutet nicht, einfach zu tun, was wir wollen, sondern herauszufinden, wer wir wirklich sind, nachdem wir den Mut gefunden haben, diesen sozialen Raum zu verlassen und die Tür hinter uns zu schließen. Eine Tür, die letztlich nichts anderes ist als eine bequeme Zelle in einem viel größeren Gefängnis.
